No más poesía…
Yacemos hipnotizados, atormentados o petrificados por el miedo.
Palidecemos ante el anuncio.
Antes de que llegue el terror, queremos gritar no.
Antes de imaginarnos colgados de las patas en una carnicería, buscamos el grito del no.
Las sirenas quedan sordas.
Nadie oye, el infierno lo acalla todo.
Sumidos, atrapados en nuestros infiernos, el horror anunciado ahoga el grito.
Por más que intentamos uno al otro despertarnos, no puedes hacerlo.
Ya no escuchas el estruendo del horror.

Queda nada.
Estás a punto.
Te toca la punta de un cuchillo.
El cuchillo del un poeta que mata como un carnicero.
Sus palabras te disuelven.

Sólo ves los ojos desorbitados del amante enloquecido.
El cuchillo habla.
“(…) Pero míralos, Cesonia.
Nada. La honestidad, la respetabilidad, el qué dirán, la sabiduría de las naciones, nada significa ya nada.
Todo desaparece ante el miedo. El miedo, ¿eh Cesonia?, ese hermoso sentimiento, sin mezcla, puro y desinteresado, uno de los pocos que obtienen su nobleza del vientre”.

Albert Camus

Fuente visual: Un año con trece lunas,  Rainer Werner Fassbinder.